Os olhos de Absalon se abriram sem que ele tivesse certeza de estar vivo ou morto. 

Alguém estava lhe fincando agulhas. Deveriam ser sete ou oito delas, na perna atingida pela adaga. O ferimento queimava. Desfocados, a noite e o bosque lentamente tomavam forma ao seu redor. Ainda tinha os membros no lugar, a julgar por como todos doíam horrivelmente.

Sentia o punho de sua espada no chão, ao seu lado e, à sua frente, bloqueando parte das estrelas, um rosto conhecido de qua