POV Alice Kim

Depois das palavras, do perdão, dos abraços, ficamos ali, meio zonzos. Mas vivos. E juntos. Zion colocou um filme qualquer na TV, mas ninguém prestava atenção. Minha mãe deu a ideia mais óbvia e genial do mundo:

— Vamos pedir comida?

— Pizza! — gritei na hora, como uma criança.

Zion sorriu, e pela primeira vez em dias, aquele sorriso era leve. Sem medo, sem disfarce, sem peso.

— Pode ser japonesa? — minha mãe soltou. — Ou coreana… para homenagear a família.

— Não. — Zion fez uma careta dramática. — Depois daquele kimchi apimentado da última vez, eu tive pesadelos por três noites.

Risos. Risos de verdade.

Ricardo, quieto até então, deixou escapar uma risada também. Daquelas contidas, tímidas, como quem tá testando se ainda sabe sorrir.

— Pizza, então. Meio marguerita, meio tudo que tiver bacon. — ele decretou.

Fizemos o pedido. Minha mãe foi buscar umas cobertas, Zion trouxe refrigerante, e quando nos demos conta, estávamos todos na sala, sentados no chão ou jogados no so