O vento vindo do East River chicoteava o rosto de Elena. Três horas e meia de caminhada. Quase dezoito quilômetros no asfalto duro, usando uma bota de cano curto que já esfolava os calcanhares. Ela havia vomitado duas vezes no trajeto, a náusea subindo em ondas grossas que a obrigavam a parar e se apoiar nas paredes dos prédios do Brooklyn.

A exaustão era como chumbo nas pernas. A fome arranhava o estômago vazio.

Mas a visão que encontrou ao virar a esquina da Avenida Nostrand esmagou o cansa