Olhei para as cicatrizes.

“Seu pai não vive dentro de você.”

Um homem que machucava as pessoas. Eu havia sido machucado. Tinha feito coisas difíceis em circunstâncias difíceis e conseguido voltar para casa, exatamente como havia prometido que tentaria fazer. E nenhuma daquelas novas cicatrizes era a marca de um homem que havia se tornado igual ao próprio pai.

Depois, observei meu rosto no espelho.

O mesmo rosto. Inegavelmente mais velho do que aquele que havia me encarado em fevereiro. Mais