O almoço ficou pronto antes do que eu imaginava.

Feijão temperado do jeito que aprendi com minha mãe.

Arroz soltinho.

Farofa com manteiga e bacon.

Vinagrete picado pequeno.

Frango dourado na panela.

Cozinhar sempre me aquece por dentro.

As crianças estavam na sala, espalhadas no chão com o pai. Peças de montar. Risadas altas. Ele fingindo perder. Eles gritando vitória.

Eu paro um segundo na porta da cozinha.

Observo.

Nunca vi um pai assim de perto. Presente. Inteiro. Sem pressa.

— Está pronto!