Para mis chicas perversas…

Esto no es una historia de amor. Es una confesión. Cada relato de este libro trata sobre mujeres que eran «buenas chicas»… hasta que conocieron a un hombre que no quería que fueran buenas. Lo que él quería era destrozarlas.

Si te gustan las cosas lentas, ve a leer una novela romántica. Pero si te gusta lo crudo… si te gusta el sonido de una nalgada que resuena contra los azulejos del baño… si te gusta un hombre que te mira como si quisiera comerte viva…

Quédate. Pero no digas que no te avisé.

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Capítulo 1: (BUENA CHICA PARA PAPÁ)

Punto de vista de Elena:

—Esto se acabó entre nosotros. Conocí a otra persona. No me vuelvas a llamar.

El mensaje brillaba en mi pantalla rota, y lo leía una y otra vez. No lloré. La rabia era demasiado fuerte.

Por fin, Eden había mostrado su verdadera y patética cara. Solo habíamos salido durante seis meses. Seis meses aburridos y malditos. Y me hizo sentir como basura cada segundo de ese tiempo.

Romplió conmigo porque era demasiado «pegajosa». (Lo que significa: yo quería que realmente me tocara, que pasara más tiempo conmigo, que me demostrara que me quería de verdad). ¡Maldito imbécil!

Casi vomito de la rabia. Lo odiaba con toda mi alma.

¡Eden era solo un niño! ¡Yo merecía a un hombre de verdad!

Entré de golpe en la casa y cerré la puerta de una patada con tanta fuerza que el espejo del pasillo vibró. Mamá estaba trabajando. Se suponía que no había nadie en casa.

Necesitaba gritar. Necesitaba golpear algo. Necesitaba llorar contra la almohada. Solo quería derrumbarme en silencio.

Subí las escaleras de dos en dos, con mis botas golpeando fuerte contra los escalones. Me dirigía al baño principal, ese con la puerta pesada que mi padrastro siempre mantiene cerrada con llave.

Pero me daba igual. Necesitaba echarme agua en la cara y gritar hasta que me doliera la garganta.

Agarré el pomo. No estaba cerrado.

Empujé la puerta y entré.

—¡Espero que estés con…!

Las palabras se me convirtieron en ceniza en la boca.

El aire estaba cargado de vapor. Lo primero que sentí fue el olor a jabón caro mezclado con el aroma fuerte y penetrante del sudor masculino.

Rick. Mi padrastro. Cuarenta años. El hombre que me daba charlas sobre la hora de llegada. El hombre que me miraba con esos ojos grises y fríos, como si yo fuera una decepción.

Estaba recostado en el borde de la bañera con patas. Pero en ese momento no se comportaba como un «padre».

Tenía la cabeza echada hacia atrás, la boca entreabierta en un gemido silencioso, y se le marcaban las venas en el cuello grueso. Los pantalones del traje le caían alrededor de los tobillos.

Su camisa blanca estaba desabotonada hasta el ombligo, dejando al descubierto un pecho bronceado, duro y cubierto de una fina capa de pelo canoso que bajaba hasta el abdomen.

Y su mano.

Dios, su mano. Era enorme. Gruesa, llena de venas, con cicatrices «del trabajo». Y la tenía envuelta alrededor de una polla que no se parecía en nada a la de los chicos del instituto. Era gruesa, dura, con la cabeza morada, y se la estaba moviendo con furia.

No solo se estaba tocando. Se estaba destrozando a sí mismo.

El sonido húmedo y violento de su mano deslizándose por su piel resonaba en la habitación en silencio.

—Mierda… m****a… —gruñía, empujando las caderas contra el aire, subiendo y bajando el puño—. Estás tan mojada, cariño. ¡Mierda! ¡No cierres las piernas! ¡Ábrelas más!

Me quedé paralizada. Se me cortó la respiración. Un sonido débil y patético se me escapó de los labios.

Él abrió los ojos de golpe.

Estaban negros, totalmente dilatados, llenos de oscuridad.

Me vio.

Durante un segundo, no paró. Siguió moviendo la mano, con el pecho subiendo y bajando, mientras el sudor le caía por las sienes. Me miró allí parada, con mi falda del colegio y el rímel corrido, y recorrió mi cuerpo con una mirada de hambre tan intensa que me hizo flaquear las rodillas.

Entonces, se puso de nuevo su máscara de severidad.

—¡FUERA DE AQUÍ!

El grito hizo vibrar los azulejos. No se tapó. Se lanzó hacia delante, agarró una toalla del perchero y me la lanzó como si fuera un arma.

—¡QUE TE VAS, ELENA! ¡FUERA!

Di un paso atrás, tropezando, y choqué contra la pared del pasillo. La toalla me golpeó en el pecho.

—Yo… yo no quería… —balbuceé con la voz temblorosa—. La puerta estaba abierta…

—¡HE DICHO QUE TE VAYAS!

Ya estaba de pie, respirando con dificultad, con esa erección inmensa todavía apuntando hacia mí, moviéndose al ritmo de sus latidos. Tenía un aspecto aterrador. Parecía un monstruo.

Debería haber salido corriendo. Tenía ganas de salir corriendo.

Pero la ruptura, la rabia, y la forma en que me había mirado hace un momento —como si quisiera comerme viva— hicieron que algo dentro de mi cabeza se rompiera.

—No —susurré.

No me moví. Me quedé mirando directamente a su entrepierna, a la punta húmeda y brillante de su polla entre el vapor.

—¡Eres un hipócrita! —le escupí, mientras las lágrimas por fin empezaban a caer. Ni siquiera sabía por qué lloraba—. ¿Me das lecciones sobre los chicos? ¿Sobre el respeto? ¿Y tú estás aquí masturbándote como un adolescente?

Su cara pasó de estar roja a quedarse pálida. Parecía horrorizado. No tanto por estar desnudo, sino porque yo lo había visto.

—No sabes lo que estás diciendo —gruñó, y agarró los pantalones para intentar subírselos, pero le temblaban tanto las manos que no era capaz de abrochar el botón—. Vete a tu habitación. Ahora. O te juro por Dios que…

—¿O qué? —di un paso hacia él, entrando de nuevo en la habitación—. ¿Me vas a dar una nalgada? ¿Como la semana pasada cuando me teñí el pelo?

Lo estaba provocando. Sabía que era un suicidio.

—No me lleves al límite, Elena —me advirtió, bajando la voz hasta convertirla en un rugido bajo y peligroso. Por fin consiguió subirse los pantalones, pero no se los abrochó. Se quedó allí de pie, con el pecho agitado, pareciendo un animal acorralado—. Estoy intentando mantener el control. No me pongas a prueba.

—No estás controlando nada —dije, con la voz temblando y los ojos clavados en el bulto que se marcaba en su ropa—. Estás excitado. Sigues teniendo una erección, Rick.

—¡Cállate! —gritó, y golpeó el borde del lavabo con la mano. El mármol se agrietó.

El sonido retumbó en el aire.

Se quedó mirándome, respirando fuerte. El silencio se extendió entre nosotros.

—¿Por qué? —susurré—. ¿En quién estabas pensando? ¿En mamá?

El insulto dio en el blanco. Se estremeció. De verdad se estremeció.

—Vete —dijo con voz ahogada. Me dio la espalda y agarró el borde del lavabo con tanta fuerza que se le pusieron los nudillos blancos—. Antes de que haga algo de lo que los dos nos arrepintamos. Vete.

Me quedé mirando su espalda, sus hombros anchos y fuertes.

Quería odiarlo. Quería sentir asco. Pero mi coño me latía con tanta fuerza que me dolía. Me di la vuelta y salí de allí.

Sin embargo, al cerrar la puerta, no eché el cerrojo. La dejé entreabierta. Solo un poco.

Caminé hacia mi habitación con las piernas temblando y el corazón golpeando al mismo ritmo que el movimiento de su puño sobre su polla.

Me dejé caer en la cama y abracé las rodillas contra el pecho.

Lo odio. Lo odio. Lo odio.

Me puse la mano entre las piernas.

Dios mío. Lo deseo.

Ni siquiera le oí llegar. Estaba demasiado perdida en lo mío.

Tenía la espalda arqueada sobre el colchón, la cabeza echada hacia atrás, y la mano húmeda y temblorosa enterrada profundamente dentro de mí. Ni siquiera me di cuenta de cuándo la había metido allí.

Estaba mirando hacia la puerta. De forma estúpida y desesperada, miraba hacia la puerta, porque una parte enferma de mí quería que me pillaran.

Me frotaba el clítoris con movimientos rápidos y desesperados, buscando esa sensación intensa que mi ex novio nunca había sido capaz de darme. Respiraba entrecortadamente, con jadeos fuertes.

—Ay, Dios… sí… justo así…

¡PUM!

La puerta se abrió de golpe y chocó contra la pared con un estruendo que hizo temblar toda la habitación.

Me quedé helada. Tenía los dedos todavía hundidos hasta el fondo, los muslos muy abiertos, y mi coño brillante y expuesto a la vista de todo el mundo.

Era mi padrastro.

Todavía llevaba el traje de trabajo, con la corbata deshecha, y tenía una expresión furiosa. Al principio ni siquiera me miró. Miraba al suelo, negando con la cabeza.

—Escucha —ladró, con esa voz profunda y molesta de siempre—. Si tu madre se entera de esto… te juro por Dios que…

Levantó la vista.

Y las palabras se le murieron en la garganta.

El silencio que siguió fue más fuerte que el golpe de la puerta.

Lo vio todo.

Vio mi mano entre mis piernas. Vio el brillo de mi humedad cubriendo mis dedos. Vio mis pechos subir y bajar con fuerza, con los pezones duros y erectos. Vio el rubor que me cubría el cuello.

Sus ojos bajaron desde mi cara, directamente hasta mi mano, directamente hacia el lugar húmedo y desordenado, y escuchó el sonido pegajoso de mis dedos al intentar, sin éxito, sacarlos de dentro de mí.

Se le tensó la mandíbula. La rabia no desapareció de su cara, pero se mezcló con algo más. Algo oscuro. Algo hambriento.

No se fue.

No gritó.

Dio un paso hacia la habitación. Luego otro.

Llevó la mano hacia atrás y echó el cerrojo a la puerta.

Mi corazón golpeaba con fuerza contra las costillas. Debería haberme tapado. Debería haber gritado. Pero no me podía mover. La expresión de sus ojos me tenía paralizada.

Caminó hasta el borde de la cama. Se alzó sobre mí, y su sombra me cubrió por completo. Miró hacia abajo, a mi mano, todavía metida dentro de mí y temblando.

Su voz se convirtió en un rugido bajo y peligroso.

—¿Tu madre sabe que haces esos sonidos cuando estás sola?

Extendió la mano, la dejó suspendida justo encima de la mía, y me quemó con la mirada.

—Porque si lo supiera… nunca más te dejaría volver a tocarte.

Me agarró de la muñeca.