Punto de vista de Elena:

Dejé de respirar. Todavía tenía la mano enterrada entre las piernas, húmeda, palpitante, atrapada allí entre mi cuerpo y su agarre de hierro. No podía sacarla. Y la verdad es que tampoco quería.

Él tiró despacio. Con una lentitud que me desgarraba por dentro…

Mis fluidos hicieron un sonido húmedo y pegajoso al arrastrar mis dedos hacia fuera de mi coño.

Mantuvo mi mano en el aire, entre los dos.

Mis dedos brillaban. Relucían. Estaban cubiertos de mi propia excitación. Y temblaban con una violencia incontrolable.

Y entonces… se acercó mi mano a la cara.

El corazón se me paró en seco.

No los lamió. Todavía no. Simplemente aspiró. Cerró los ojos y respiró mi olor, mientras sus fosas nasales se dilataban. Me olió. Aspiró ese aroma almizclado, dulce y sucio de mi deseo.

Dios mío, mis piernas se abrieron más solas, sin que yo se lo ordenara. Me está oliendo. Está oliendo lo mojada que estoy por él.

Mi mirada se deslizó hacia abajo, recorriendo su cuerpo. No pude evitarlo.

Estaba allí de pie. La camisa blanca ya casi no tenía botones, solo quedaban dos abrochados, dejando ver la profunda y oscura concavidad de su garganta. Una gota de sudor bajó despacio por su cuello, cruzó su clavícula y desapareció entre el vello de su pecho.

Quería seguir el recorrido de esa gota con la lengua.

Mis ojos bajaron más. Hasta su cinturón. Hasta la cremallera.

Ahí estaba. El bulto.

No era solo una protuberancia. Era una montaña. Tensaba la tela gris de sus pantalones de vestir, pesada, gruesa, inmensa. Podía distinguir la forma de la cabeza, el relieve de una vena que bajaba por un lado.

Mi ex no era nada. Mi ex era un lápiz. Esto… esto es un b**e de béisbol. Esto es un arma. Me pregunté… si se desabrochara ahora mismo, ¿me golpearía en el estómago? ¿Tendría la cabeza morada? ¿Me partiría en dos?

Imaginé envolver mi mano alrededor de él. Mis dedos parecían tan pequeños al lado de su muslo. Apuesto a que ni siquiera podría cerrar la mano por completo alrededor de su grosor. Apuesto a que mi palma no llegaría ni a la mitad.

Quería ahogarme con él. Quería sentir cómo me golpeaba el fondo de la garganta, hasta hacerme llorar. Quería atragantarme mientras me follaba la boca.

Abrió esos ojos negros, profundos como abismos. Miró mi mano húmeda, y luego volvió a mirarme a la cara.

—Mira este desastre —susurró. Tenía la voz rasgada, grave, llena de tensión. Se acercó mis dedos a los labios. No los besó. Los mordió.

Mordió mi dedo índice, justo donde se dobla la articulación. Con fuerza.

—¡Ah! —gimí, y mis caderas se arquearon al instante sobre el colchón.

—Chist —siseó, y soltó el dedo con un sonido húmedo. Un hilo de saliva conectó sus labios con mi piel—. Tu madre está haciendo pasta abajo. Si haces un solo ruido más… no solo te morderé el dedo.

Me soltó la muñeca.

Mi mano cayó sobre la cama, latiendo con fuerza.

Dio un paso atrás. Pero no se fue. Se apoyó en el tocador y cruzó los brazos sobre ese pecho inmenso. Sus bíceps se hincharon, a punto de reventar las costuras de la camisa.

Miró mis piernas abiertas. Miró mi coño, todavía expuesto, todavía goteando, esperando.

—No has terminado —dijo. No fue una pregunta.

Abrí los ojos como platos.

—¿Qué?

—He dicho que no has terminado. —Su mirada bajó directo a mi clítoris, hinchado y rojo—. Hacías unos sonidos tan bonitos. No pares ahora solo porque yo he entrado.

Se inclinó un poco y se acomodó. Agarró la tela de sus pantalones por delante y empujó el bulto hacia un lado, ajustándoselo. El movimiento hizo que se le marcaran los músculos del abdomen bajo la camisa.

—Termina lo que estabas haciendo —ordenó, con una voz oscura y sucia—. Pero si me miras… si me sostienes la mirada mientras te vienes… te aseguro que no volverás a caminar bien en la vida.

Y justo así, mi padrastro se dio la vuelta y salió de mi habitación, dejándome allí, aturdida y sin saber dónde estaba.

¡Dios mío de mi vida!

¿Acababa de pasar de verdad?

***

No quería bajar al salón ni a la cocina.

Me había pasado las últimas tres horas mirando al techo, repitiendo en mi cabeza el sonido del cinturón al desabrocharse, hasta el punto de sentir que me iba a volver loca.

Tenía la piel tirante, ardiendo, como si tuviera fiebre. Llevaba puesta mi sudadera gris, enorme y sin forma, que me venía grande.

Y el estómago me rugía; tenía mucha más hambre de lo que quería admitir.

Bajé las escaleras pegada a la pared, con la cabeza gacha y la vista fija en la madera gastada de los escalones, rezando —de verdad, rezando— para que la cocina estuviera vacía.

Pero no lo estaba.

El aire allí dentro se sentía denso, pesado.

Él estaba de pie junto al fregadero. Me daba la espalda. No se movía. Solo miraba por la ventana hacia el patio trasero, gris y triste, con las manos aferradas al borde de la encimera de granito con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos.

Me oyó. Estoy segura de que me oyó. Sus hombros se tensaron, y los músculos de su espalda se movieron bajo la tela de la camisa blanca, pero no se giró.

Me quedé paralizada en el marco de la puerta. El corazón me latía tan fuerte y tan alto que estaba segura de que él podía oírlo.

—Estuvo aquí —dijo de repente.

No levantó la voz. Habló bajo, con un tono áspero, como si hubiera estado gritando o tragando humo. Esa vibración me llegó a través del suelo y me subió por las piernas.

Dejé de respirar.

—¿Quién? —pregunté, aunque ya lo sabía. Dios mío, lo sabía perfectamente.

—Tu novio.

Se dio la vuelta por fin. Despacio.

Tenía un aspecto devastado. Ya no llevaba corbata, el cuello de la camisa estaba desabrochado, y tenía el pelo revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él una y otra vez. Pero sus ojos… sus ojos daban miedo. Eran dos rendijas oscuras y furiosas clavadas directamente en mí.

—Llamó al timbre hace diez minutos —continuó, y empezó a caminar hacia mí. No se detuvo hasta que llegó a la encimera, cruzó los brazos y me bloqueó el paso hacia la nevera—. Dejó una caja de cartón en el porche. Como si fuera un maldito repartidor.

Soltó una risa corta, dura, que no tenía ni una pizca de gracia.

—Abrí la puerta. Él pegó un salto como si hubiera visto un fantasma. Tartamudeó una estupidez sobre «devolver tus cosas». Lo miré… miré a ese chico estúpido… y le dije que si no volvía a su coche en diez segundos, le rompía la mandíbula.

Me quedé mirándolo, con la boca seca como el papel.

—¿Tú… lo amenazaste?

—Lo amenacé —confirmó, y dio un paso más hacia mí. El calor que emanaba su cuerpo era como una pared sólida—. Porque me miró con esos ojos de cachorrito patéticos y llorosos y me dijo: «Cuídala». Como si fueras una carga. Como si fueras una tarea que por fin ha terminado de hacer.

Se paró justo delante de mí. Era tan alto que me tapaba la luz que entraba por la ventana. Tuve que alzar mucho la cabeza para poder mirarlo a la cara.

—¿Eso es lo que crees? —preguntó, bajando la voz hasta convertirla en un susurro peligroso—. ¿Que eres una carga?

—Déjalo ya —murmuré, y me encogí dentro de mi sudadera—. No hagas esto. No finjas que te importo.

—No me importas —mintió. Recorrió mi cuerpo con la mirada, desde arriba hasta abajo, a través de la ropa holgada, y se detuvo más tiempo del necesario en mis piernas—. Lo que me importa es que estés ahí abajo llorando por un chico que ni siquiera tiene el valor de darte la cara. Me importa que seas débil.

—¡No soy débil! —grité, y me tembló la voz. Al instante se me llenaron los ojos de lágrimas—. ¡Él me dejó! ¡Simplemente se fue!

—¡Mejor así! —rugió, y el sonido retumbó contra los azulejos.

Me estremecí. Él lo vio, y apretó la mandíbula con fuerza. Respiró hondo, con dificultad, intentando controlarse.

—Mejor así —repitió, esta vez más bajo, y se inclinó hasta poner su cara a la altura de la mía. Podía oler el whisky en su aliento, y eso me mareaba—. Porque él no era nada. Lo sabes, ¿verdad? Sabes que no era nada comparado con…

Se calló de golpe. Se mordió la mejilla por dentro y desvió la mirada. El silencio se hizo largo, pesado.

¿Comparado con qué? ¿Contigo?

—Ve a buscar la caja —ordenó de repente, se separó de la encimera y me volvió a dar la espalda. Tenía la voz áspera, tensa—. Tráela aquí. Quiero ver qué clase de regalos patéticos te ha dejado.

—No quiero —me quejé, y me empezó a temblar el labio inferior.

—Me da igual lo que quieras o dejes de querer —me espetó sin mirarme—. Ve. Busca. La. Caja. Y si vuelves a soltar una lágrima por ese idiota… voy a hacer que llores por una razón completamente distinta.

Salió de la cocina, y el sonido pesado de sus botas se fue apagando por el pasillo.

Me quedé allí de pie, temblando. Mi mano bajó despacio hasta el estómago, presionando sobre esa sensación dolorosa que no se iba nunca.

Él me defendió.

Ese pensamiento floreció en mi pecho, retorcido y enfermizo, como una flor venenosa.

Él echó a mi ex. Le molesta que yo llore. Y quiere que traiga la caja para poder burlarse de mí.

Me sequé los ojos con la manga de la sudadera.

Que Dios me perdone… no tenía ni idea de por qué estaba haciendo exactamente todo lo que él me mandaba.

Me di la vuelta y caminé hacia la puerta de entrada.