El estudio apesta a whiskey añejo y fracaso. Remuevo el scotch en mi vaso, mirando el retrato familiar que cuelga sobre la chimenea como si se estuviera burlando de mí. La puerta se abre de golpe sin llamar. Madre irrumpe, sus tacones clavándose en el suelo de madera.

—Conrad Harrington —espeta, con la voz rebosante de veneno—. Mírame.

Me giro lentamente. Sus labios están apretados en una