A porta se abriu, e eu senti ela antes mesmo de vê-la. Então ela me encarou. Não piscou. O olhar desceu até as minhas mãos — as mãos que mataram o outro filho dela — e ficou ali por um instante antes de subir de volta pro meu rosto.

— Você não veio — Continuou, erguendo o queixo, os olhos se estreitando como lâminas sendo afiadas. — O funeral do seu irmão e da sua filha aconteceu, e você não estava lá.

— Eles o enterraram sem você. Você sabe o que isso fez comigo? Ficar de pé diante do caixão de