— Molhada.

Eu congelei. Porque ele não estava errado.

Eu encharcava a calcinha outra vez. As coxas grudavam. A respiração saía irregular. A boceta pulsava, dolorida.

— Você é mau — Eu sussurrei.

— Você adora.

— Eu odeio.

— Você já está levantando o quadril.

E, pela Deusa.

Eu estava.

Meu corpo se movia sem pedir permissão, se contorcendo, carente, traidor.

— Eu juro — Arfei — que, se eu engravidar de mais por causa disso, eu incendeio o Templo da Lua e grito o seu nome nas cinzas.

— Você já grita