— Molhada.

Eu congelei. Porque ele não estava errado.

Eu encharcava a calcinha outra vez. As coxas grudavam. A respiração saía irregular. A boceta pulsava, dolorida.

— Você é mau — Eu sussurrei.

— Você adora.

— Eu odeio.

— Você já está levantando o quadril.

E, pela Deusa.

Eu estava.

Meu corpo se movia sem pedir permissão, se contorcendo, carente, traidor.

— Eu juro — Arfei — que, se eu engravidar de mais por causa disso, eu incendeio o Templo da Lua e grito o seu nome nas cinzas.

— Você já grita o meu nome — Rosnou, soltando o cinto.

No segundo em que a fivela fez aquele clique metálico, eu soube que estava perdida. Perdida de verdade. Tipo... pode espetar um garfo em mim, entalhar "fecundada" na minha lápide e erguer um altar no Salão das Putas, porque eu estava prestes a perder o último fiapo de dignidade que ainda restava.

E justo quando achei que a cena não podia ficar mais descontrolada.

A médica gritou.

— AH NÃO!! — Ela berrou, girando no lugar como se tivesse flagrado um ritual