John se quedó sentado en la oficina, el vaso vacío frente a él y la botella de whisky a medio terminar. El licor había comenzado a hacer efecto, nublando sus pensamientos y aflojando las cadenas que lo mantenían en silencio.

Se levantó con dificultad, tambaleándose mientras se apoyaba en el escritorio. Su brazo inmovilizado en el cabestrillo parecía un recordatorio constante de su fragilidad, pero el dolor físico era nada comparado con el peso que llevaba en el pecho.

Con pasos inseguros, salió de la oficina y comenzó a deambular por la mansión. Las sombras de las lámparas de araña proyectaban figuras inquietantes en las paredes, y el eco de sus pasos resonaba en los pasillos vacíos.

Cada rincón de la casa parecía estar cargado de recuerdos. La sala donde su madre solía leer, el comedor donde las cenas familiares se llenaban de risas que ahora sonaban huecas en su memoria.

Finalmente, llegó al segundo piso. Sus pasos lo llevaron frente a una puerta que conocía demasiado bien: la habita