Peter

"¡Leonardo Martinucci, alcanzado! ¡Finalmente, ese bastardo sintió el sabor del miedo!" La carcajada resonó antes de que pudiera contenerla. Me recliné en la silla de cuero, cruzando los pies sobre la mesa. Cada detalle de la noticia era un regalo.

Moris, mi abogado, me miraba desde el otro lado de la mesa de caoba; su rostro fruncido en preocupación. Pero no me importaba; la sensación de victoria corría por mis venas como champán.

"¡Qué día glorioso!" golpeé la mesa, haciendo que los portarretratos temblaran. "¡Ese bastardo está pagando por haberme dejado unas horas en la cárcel! ¡Unas horas! ¿Cómo se atreve?"

"Señor Calton," Moris ajustó su corbata, claramente incómodo. "¿Cómo vamos a lidiar con la prensa? Los reporteros van a..."

"¿Van a qué?" corté, aún sonriendo. "¿Pensar que fui yo? ¿Y qué? Ese es tu problema, Moris. Tuyo y del equipo de prensa. Resuélvelo y, además, ¿quién puede probar algo? Él recibió un tiro. No fui yo quien jaló el gatillo."

"Lo ideal sería que el seño