Debo reconocer que estoy nerviosa, y un poco más que cuando estaba presenciando esa conversación un poco tensa y familiar con la abuela de Oliver. Admito que me abrumó escuchar algunas de las cosas que se dijeron. Me hace corroborar lo que he estado pensando sobre que Oliver no lo ha pasado nada bien como yo, aunque no puedo decir que mis traumas se comparan con los suyos porque no provienen de mi niñez, a diferencia suya tengo una familia viva y ya era grande, en cambio él no tenía ninguna y era un niño.

Su mano apretando la mía con fuerza me recuerdan que ahora es un hombre, su fragilidad ya no se ve por fuera, pero debe llevarla por dentro. Le miro de reojo y luce sereno y decidido, una expresión característica de él.

Mi pecho se acelera a medida que nos acercamos, y los sonidos de risas comedidas, voces y copas se hacen cada vez más evidentes.

―¿Nerviosa?

―Creo que lo estaba desde antes ―respondo sin darle importancia.

Debe entender que es