Se marchó y ordenó que alguien se ocupara de mi herida. ¿Qué coño estaba pasando? ¿Qué está tramando ahora? Unos minutos después, entra un hombre con bata de médico. Me miró con simpatía en los ojos y dijo un poco inseguro: “Vengo a atender tu herida”.

Asentí y dejé que me revisara la herida. “Ay, lo siento, esto va a doler bastante. La bala te atravesó directo, así que no hay que preocuparse por sacarla. Pero, tengo que darte unos puntos”, dijo el doctor con una sonrisa triste.

“¿Por qué querría tratar mi herida?”, pregunté.

“No lo sé, pero está planeando algo. Ten cuidado. Wilston es un hombre enfermo. Mata por diversión. He visto a sus víctimas y son imágenes que no quiero volver a ver”.

“Muerde esto”. El doctor me dio una toalla e hice lo que me dijo. Cerré los ojos y las lágrimas rodaron por mis mejillas mientras me cosía la herida. Joder, no sé cuánto tiempo podré aguantar este dolor. Siento que mi cuerpo está a punto de apagarse. Trago con fuerza mientras me concentro en ot