A chuva batia contra as vidraças da mansão ancestral, um ritmo frenético que espelhava a tempestade interior de Damian. Ele se encontrava sentado em sua poltrona favorita, o couro envelhecido e macio cedendo sob o peso de seu corpo tenso. Um copo de uísque, quase vazio, repousava sobre a mesa de mogno, a superfície polida refletindo a luz tênue da lareira, um tênue ponto de calor em meio à fria escuridão da sala. Mas o frio que o consumia não era o da noite; era o frio da lembrança, o frio de um passado que ele havia tentado, em vão, apagar.

As lembranças, como espectros implacáveis, o assaltavam. Não eram imagens vagas, mas cenas vívidas, gravadas a fogo em sua memória, detalhes cruéis que se recusavam a se dissolver na névoa do tempo. Ele se via jovem, muito mais jovem do que aparentava agora, ainda carregando a inocência da juventude, mas com um brilho de raiva nos olhos que já anunciava a força bruta que viria a possuir.

Ele não era apenas um alfa; ele era o Alfa Supremo, o l