A chuva batia contra as vidraças da mansão ancestral, um ritmo frenético que espelhava a tempestade interior de Damian. Ele se encontrava sentado em sua poltrona favorita, o couro envelhecido e macio cedendo sob o peso de seu corpo tenso. Um copo de uísque, quase vazio, repousava sobre a mesa de mogno, a superfície polida refletindo a luz tênue da lareira, um tênue ponto de calor em meio à fria escuridão da sala. Mas o frio que o consumia não era o da noite; era o frio da lembrança, o frio d