Helen Ribeiro

Llegué a casa con los pasos cansados, sacudí el paraguas aún húmedo y dejé el bolso sobre el aparador de la sala. El suave aroma del café que había preparado más temprano todavía flotaba en el aire. Caminé por la sala silenciosa, abrí el armario de la estantería y saqué una antigua caja de madera, ya marcada por el paso del tiempo. Al sentarme en el sofá y abrirla, esparcí un mar de recuerdos sobre mi regazo: fotos amarillentas, mis antiguos bocetos, pequeños fragmentos de un pasado que creí haber enterrado.

Mis dedos temblaban al sostener una foto mía de antaño. Mi mente me transportó nuevamente a un día lluvioso, décadas atrás, cuando tenía apenas 23 años, llena de sueños e inseguridades.

El ruido constante de la lluvia se mezclaba con el sonido de las máquinas de la lavandería y del taller, donde yo trabajaba. El olor a jabón y suavizante impregnaba el ambiente. Acomodaba algunas prendas cuando un coche negro y elegante se detuvo frente a la puerta. El motor se apagó