El juzgado federal de Spring Street tenía el aspecto que se suponía que debía tener la justicia: imponente, gris y completamente indiferente a la devastación personal de todo aquel que cruzaba sus puertas.

Había estado en ese edificio catorce veces en mi carrera legal. Había ganado once de esos casos, perdido dos y uno había sido desestimado por un tecnicismo procesal que aún me irritaba cuatro años después. Conocía a los guardias de seguridad por su nombre. Sabía qué ascensor iba lento, qué ju