Intenté concentrarme en el sonido de las páginas en lugar de en el sonido de su respiración.

Los libros yacían abiertos ante mí sobre la mesa pulida, sus blancas páginas capturando los últimos hilos de luz vespertina que se filtraban por la ventana. Mis dedos temblaban ligeramente mientras los hojeaba, buscando un lugar por donde empezar, aunque las palabras se me difuminaban. Cada pequeño movimiento se sentía amplificado en el silencio: el deslizar de mi silla, el susurro del papel, incluso el