Nada había salido como debía.

Me senté al borde de la cama de Willow, sosteniendo un vaso de agua que apenas había tocado, con la mandíbula tan apretada que me dolía. La habitación olía ligeramente a perfume antiséptico y caro, el que le gustaba a Willow: intenso, floral, imposible de ignorar. Se pegaba a todo. A las sábanas. A mi ropa. A mis nervios.

Su tobillo estaba elevado sobre una montaña de almohadas, firmemente envuelto, inmóvil. Lo odiaba.

Odiaba aún más necesitar ayuda.

"No me incordi