“No puedes dejar que ganen”, repetí mi mantra en mi cabeza mientras dos hombres me sujetaban mientras un tercero me azotaba. Las heridas en mi espalda nunca sanaron. No pasó una semana sin que me presentaran una o más formas nuevas de tortura. Había desarrollado una alta tolerancia al dolor y, para mantenerme oprimida, la manada de Ciudad Roja se volvió más creativa en sus métodos.

“No romperán tu espíritu”. Si profundizaba más, encontraría mi espíritu hecho un desastre (lo que quedaba de él), pero mi mantra me mantuvo adelante. Los lobos de Ciudad Roja me utilizaron como su rata de laboratorio, la víctima con la que probaron nuevos métodos de tortura.

“Seré fuerte”. Estas palabras se repitieron en mi cabeza, un mantra constante que vivió conmigo durante los últimos once años.

Hace once años, mis padres traicionaron a la manada. Yo tenía amigos y una buena vida hasta que ellos la arruinaron. Ellos querían más. Mi padre quería el puesto de Alfa Zavier y lo buscó. Mi madre nunca aprendió a no apoyar a su pareja, así que en contra de todo, los secretos, el andar detrás de la manada, la infiltración en el círculo Alfa y el ataque posterior, ella lo apoyó. Yo no era más que una niña de nueve años cuyos padres se volvieron traidores.

Ni siquiera consiguieron hacer llover fuego y azufre como habían planeado. Un amigo cercano, un hombre que mi padre prometió que sería su Beta al final del golpe, se acobardó en el último minuto y corrió hacia Alfa Zavier. Jugó como agente doble para mi padre y Alfa Zavier, pero en realidad toda su lealtad se desplazó hacia el Alfa. Él no creía que mi padre pudiera lograrlo, así que gracias a él, la misión fracasó antes de completarse.

Mi mantra no pudo ayudarme esta vez. Los cánticos en mi cabeza, la desesperación por aferrarme a algo, por encontrar un poco de fuerza interior para no romperme, me fallaron ese día. Se había vuelto demasiado. Esto, sumado a todo lo demás que soporté desde ayer, superó la barrera mental que luché por mantener todos estos años.

Me habían roto.

Mi peor miedo era que vinieran a abofetearme. Intenté conservar una parte de mí misma, conservar un poco de fuerza para no parecer una perdedora como mi padre, pero eso corría por mi sangre. No pude tener éxito. Todo lo que hacía tenía que estar mal. Todo lo que ponía en mis manos se estropeaba.

Era la verdad.

Una verdad de la que hui durante once años. Una verdad que agradecí ahora. Si no mejoró durante once años, no mejorará ahora. Nunca llevaría una vida mejor. Les dejaría ganar. No podía ser fuerte y ellos habían ganado incluso antes de que me uniera al juego.

“Es suficiente”, dijo Alfa Zavier. Los sonidos de los látigos azotando uno a la vez cesaron. Entonces se hizo obvio que no eran los sonidos que llenaban la habitación. No, esos fueron mis gritos, mis súplicas y disculpas porque aunque intenté ser fuerte en mi mente, no logré serlo en la realidad.

¿Quién no lloraría si le dieran una paliza todos los días? ¿Quién aguantaría como yo? Había agotado mis fuerzas. Lloraba, suplicaba y sentía pena por mí misma mientras intentaba no hacerlo. Cuando Skylar me pedía que le besara los pies, me tiraba de cara al piso y babeaba sus pies. Cuando Lucian me pedía que me quitara la ropa, la rasgaba en un minuto.

¿De qué sirvió la resistencia? ¿Qué bien me había aportado mantener mi espíritu durante todo este tiempo? Me rompieron. Ellos ganaron. Ya no tenía fuerzas para preocuparme de eso.

Me dejaron en la fría celda, acurrucada en mí misma. El dolor en mi espalda me calentó. La sangre goteó para empapar mi ropa, las lágrimas no dejaron de correr por mis mejillas. Tenía la nariz tapada con mocos que me corrían por la barbilla.

Cerré los ojos deseando que todo se detuviera. Intenté huir una vez y la tortura que soporté cuando me encontraron no valió la emoción inicial que sentí por la libertad.

El mismísimo infierno tenía que ser mejor que esta manada. El diablo debe ser más amable que Alfa Zavier. Él me odiaba. Oh diosa, cómo me odiaba.

Me parecía demasiado a mi padre como para que sus pecados no se reflejaran en mi contra. Creo que cuando me miró, vio a la persona que le robó su mundo, que mató a su pareja.

‘Ojalá no hubiera matado a tu padre’, me dijo una vez. ‘Debí haberlo mantenido con vida para hacerle ver lo que te haría. Hacerle a él más de lo que yo podría hacer contigo’. El odio no podía describir lo que sentía por mí. Me odiaba, me encadenaba, escupía en el suelo por el que caminaba y odiaba el aire que respiraba.