La cocina de la Finca Velmond era fresca, silenciosa y estaba impregnada del aroma a hierbas machacadas y leche tibia.

Permanecía agachada, arrodillada sobre el suelo de madera pulida para recuperar una cuchara de plata que se había caído debajo de la isla. Mi impecable vestido gris de niñera se ceñía con firmeza a la marcada curva de mis caderas, delineando cada centímetro de mi cintura y mis piernas.

Una tabla del suelo crujió suavemente en el marco de la puerta.

No me giré de inmediato. Me q