Punto de Vista de Mia

Mi padre no había cambiado. Ni una pizca.

Estaba de pie en el centro de lo que alguna vez fue nuestra hogar, cada centímetro el exitoso hombre de negocios en su traje de carbón a medida. La misma postura rígida, los mismos ojos fríos, el mismo aire de perpetua decepción cuando me miraba. Solo la plata entremezclándose en sus sienes insinuaba el paso del tiempo.

La habitación en sí se había transformado completamente desde mi infancia. Las amadas acuarelas de mamá habían sido reemplazadas por costosas pinturas abstractas que la madre de Taylor prefería. Los muebles cálidos y cómodos se habían ido, intercambiados por cuero elegante y cromo que combinaba con sus gustos sofisticados. Hasta el aire se sentía distinto, ya no el sutil aroma del té de jazmín favorito de mamá, sino algo artificial, de diseñador, elegido para impresionar en lugar de consolar.

Taylor se posaba sobre el brazo de la silla de cuero favorita de papá, la misma silla donde mamá solía leerme cuento