O vento deslizava sobre a pele feito uma agulha esfolando o tecido e sem vontade nem uma de costurar ou ver sangue. Só queria ferir, provocar dor, sem o esforço de atravessar a pele e pra isso carregava o frio á onde fosse. Porém a verdadeira tortura era o alarido mudo, os grunhidos do silêncio, que se desdobravam na loucura de ouvir a mais familiar das vozes fossem elas rudes, gritos ou broncas por ter feito ou esquecido de algo. Orion conseguia ver atreves dos ouvidos e se imaginava lá.