O restaurante ficava no topo de um prédio comercial de luxo. Luz baixa, garçons treinados para não ouvir nada, e um sistema de segurança digno de embaixada.

Melina chegou antes.

Vestia preto absoluto — um vestido de seda com recortes sutis e uma fenda discreta que escondia uma lâmina presa à coxa. Cabelo preso, batom vinho, olhos delineados como duas promessas de perigo.

Sentou-se à mesa reservada, pediu um Malbec argentino e esperou. O garçom trouxe a taça, serviu em silêncio.

Às 21h05, Miguel apareceu.

Usava um terno cinza, com lenço bordado. O mesmo perfume de sempre — o maldito amadeirado que Melina reconheceria mesmo no escuro. Quando se sentou, ela sequer ergueu os olhos. Bebeu mais um gole. Só então falou:

— A pontualidade é a última gentileza dos canalhas.

Ele sorriu, como quem ouve uma piada que já sabe de cor.

— Você está linda. Como sempre.