Kyara Miller

A Villa Moretti cheirava a jasmim e conspiração. Lorenzo Moretti, o patriarca que meu pai sempre descreveu como um "mal necessário", me tratava como uma peça de porcelana valiosa — e igualmente frágil. Ele me dera um vestido de seda cor de vinho que abraçava cada curva do meu corpo, um lembrete constante de que eu era agora uma moeda de troca em seu jogo de poder italiano.

Mas meu coração não batia pelo luxo daquelas paredes de mármore. Ele batia pelo homem que Lorenzo mantinha aco