ALEXEI MAKAROV

Arrastei os pés escada acima. A cada movimento, a carne das minhas costas se separava e sangrava um pouco mais. Cada sessão com o chicote se tornava mais dolorosa, flagelar a pele já ferida era uma tortura digna de um canalha como meu pai.

À medida que me aproximava do quarto, ouvia murmúrios que se transformavam em gritos. Havia uma discussão intensa quando tudo o que eu queria era paz. Àquela hora