POV Jeremy.

El sudor me empapaba la camisa. Me dolían las manos; no se trataba del lujo de un escritorio de caoba ni del control de una junta directiva. Era el calor húmedo de la ciudad, el olor a salitre y a diésel, el ruido de los camiones de carga.

Había conseguido un modesto préstamo con un banco local que no tenía vínculos con la red de Joseph Walton.

Había usado mis pocos contactos genuinos: gente que recordaba a un Jeremy diferente o que simplemente veían una oportunidad en un tipo ambicioso que había caído en desgracia.

Mi nuevo comienzo era un pequeño local en una zona industrial, un humilde negocio de importación y exportación de productos locales.

Empezamos con café de altura y cacao gourmet, buscando nichos de mercado en el Caribe y Centroamérica. Las primeras semanas fueron brutales. Llamadas interminables, papeleo interminable, rechazos...

—Señor Walton, con todo respeto, ¿por qué deberíamos confiar en usted? —me había dicho un proveedor de café frunciendo el ceño. —Vien