POV Jeremy.

El sudor me empapaba la camisa. Me dolían las manos; no se trataba del lujo de un escritorio de caoba ni del control de una junta directiva. Era el calor húmedo de la ciudad, el olor a salitre y a diésel, el ruido de los camiones de carga.

Había conseguido un modesto préstamo con un banco local que no tenía vínculos con la red de Joseph Walton.

Había usado mis pocos contactos genuinos: gente que recordaba a un Jeremy diferente o que simplemente veían una oportunidad en un tipo ambic