Sasha no se mueve, sosteniendo la única prenda de ropa que Miguel aceptó del montón que Luciana llevó el segundo día que Sasha permaneció en la cama de su maestro, recuperándose en su sueño de curación. Era un camisón blanco, casi infantil.

— Te mostraré lo que le pasa a una esclava que desobedece a su maestro.

Sasha tiembla de miedo, juntando las rodillas contra su pecho y presionándose contra el cabecero de la cama.

— Sasha — dice ella entre dientes, con la voz baja pero firme — no es esclava, es Sasha.

— Sasha — Miguel pronuncia su nombre. Por extraño que parezca, sus oídos se complacen al escuchar cómo su nombre suena en la boca de ese hombre, en el barítono de su voz. Miguel también lo disfruta, más de lo que jamás admitiría. — Eres mía. Mía para castigar, para follar, para romper. Mía para todo.

Los ojos de Sasha permanecen abiertos como platos, bajando inevitablemente hasta el miembro erecto de Miguel. Traga saliva, fijando la mirada en la carne rígida que apunta haci