A chuva fina deixava Westbridge com cheiro de ferro e pressa. Adam estacionou de qualquer jeito em frente ao prédio de Camille, saltando do carro antes mesmo do motor desligar. Ele subiu as escadas com passos largos, o coração martelando. Bateu na porta uma vez.

— Camille? Nada. Camille, abre. Sou eu.

A fechadura gira. A porta abriu só o suficiente para revelar os olhos dela, grandes, tensos, assustados. Quando ela o viu, os ombros relaxaram apenas um milímetro.

— Adam…

Ele entrou sem pedir permissão. O apartamento estava um caos calculado: documentos no chão, gavetas abertas, uma caixa vazia perto da porta dos fundos, a luz da sala acesa, mesmo com Camille jurando que havia apagado antes de sair Adam analisou tudo como quem sabe exatamente o que procurar.

— Não parece furto.

— Eu sei. Camille respondeu, cruzando os braços sobre o próprio peito. Eles mexeram em tudo o que tinha seu relatório… e nos meus arquivos pessoais.

Adam virou o rosto para ela.

— Não estão tentando roubar n