A noite de Westbridge passava pelas janelas do carro como um filme acelerado, luzes, prédios, ruas movimentadas, mas Adam não via nada. Estava dirigindo no automático. Tudo o que sua mente conseguia processar era a cena que se repetia como um loop cruel: Camille. Naquele vestido preto. Com Lucas Miller ao seu lado.

Ele fechou a mão no volante, o couro rangeu sob seus dedos. Sete anos. Sete malditos anos. E ainda assim a visão dela, o perfume dela, o modo como ela desviava o olhar no exato momen