Donovan.

La sangre de Abigail se mezcla con la tierra, la saliva y el miedo. Ese miedo que no disimula, que se cuela por sus ojos exorbitantes al comprender, demasiado tarde, que ella misma ayudó a moldear a la mujer que ahora la mira con deseo encendido de arrancar su vida y una furia tan nítida que aterra hasta al Shadow.

Sofía no parpadea. No duda. Y sin soltar el aliento, le hunde el cuchillo en el vientre.

El sonido no es un simple chasquido, es un gemido obsceno de carne abriéndose, un estallido sordo de vísceras cediendo. El acero atraviesa piel, músculo, y órganos blandos como si desgarrara fruta podrida. Abigail se arquea, pero no grita. Solo suelta dos lágrimas que ruedan, una por cada lado del rostro, mientras Sofía gira la hoja, despacio, con saña y una sonrisa.

Inclina el rostro, más cerca del oído de Abigail.

—No vas a morirte aún, sería un premio y yo no doy premios a nadie que no se los gane.

Luego arranca el cuchillo. De un tirón seco. La carne hace un ruido viscoso