Las puertas de Dravaryn se abrieron antes del amanecer.

La niebla se aferraba al camino de montaña, convirtiendo el mundo más allá del palacio en una sombra pálida y cambiante. Las antorchas ardían a lo largo de las murallas mientras seis jinetes pasaban bajo el arco, con sus caballos pateando impacientes contra el frío.

Al frente cabalgaba Zevran Veyr. Llevaba cuero negro bajo una oscura capa de viaje, una espada sujeta a la espalda y una daga de plata atada al muslo. Su expresión era indescifrable.

Detrás de él cabalgaban cinco de los mejores guerreros de Dravaryn. El capitán Darius, de hombros anchos y marcado por las cicatrices de años de batalla, cabalgaba más cerca de él.

—Podrías haber llevado a veinte hombres —dijo Darius.

—No necesito veinte.

—Estás a la caza de una bruja nyxariana.

—Entonces, veinte hombres solo harían que fuera más difícil encontrarla.

Darius lo miró de reojo. —O más asustada.

Zevran miró al frente. —Bien.

Darius frunció el ceño. —¿Quieres que se asuste?

—Quiero que cometa un error.

El capitán asintió lentamente. Había algo diferente en el príncipe aquella mañana. Siempre había sido un hombre controlado. Incluso de niño, Zevran había poseído la inquietante serenidad de alguien capaz de ver sangrar a un hombre sin pestañear.

Pero hoy había tensión en él. Algo bajo la superficie. Algo que Darius no sabía cómo definir.

Zevran también lo sentía. Su lobo llevaba despierto desde medianoche. Inquieto. Agitado. Empujándole hacia el norte. Hacia algo que no podía ver. Hacia alguien.

Apretó con más fuerza las riendas.

Ahora no.

La sensación respondió de inmediato. Un calor lento recorrió su cuerpo. Zevran apretó la mandíbula.

Su compañera.

Se había pasado toda la noche luchando contra el instinto. Y seguiría haciéndolo. La mujer que el destino hubiera elegido para él podía esperar. Los Nyxari, no.

Cabalgaron hasta que el palacio desapareció tras las montañas. Al mediodía, el bosque los había engullido. Los árboles eran más viejos allí. Más frondosos. Sus ramas se entrelazaban sobre sus cabezas, bloqueando la mayor parte de la luz del sol.

Darius levantó una mano. Los jinetes se detuvieron.

—¿Qué pasa? —preguntó Zevran.

Darius señaló hacia el suelo.

Huellas. Grandes. Demasiado grandes para cualquier lobo corriente.

Zevran desmontó. Se agachó junto a ellas. Las huellas estaban profundas en la tierra húmeda. Tres garras. Una hendidura en el centro. Y alrededor de los bordes, la tierra estaba ennegrecida.

—Eso no es un lobo —dijo Darius.

—No.

Uno de los guerreros más jóvenes susurró: «¿Podría ser una bestia de las sombras?».

Zevran se puso en pie. «Estad alerta».

Continuaron su camino.

Una hora más tarde, encontraron el primer cadáver. Un ciervo yacía bajo un roble. No le habían devorado el cuerpo. No presentaba heridas. Ni sangre. Tenía los ojos abiertos. Completamente blancos.

Darius desmontó y lo examinó. «Lleva muerto horas».

Zevran se quedó mirando al animal. Había algo en él que le inquietaba.

«¿Qué lo mató?».

Darius negó con la cabeza. «No lo sé».

Zevran miró hacia los árboles. Su lobo gruñó. Algo los estaba observando. Se giró. No había nada. Solo árboles.

«Seguid adelante».

Se adentraron más en el bosque. Al caer la tarde, el bosque cambió. Los pájaros desaparecieron. Los insectos callaron. Incluso los caballos se pusieron nerviosos.

Entonces se oyó el aullido. Resonó desde algún lugar más adelante. Todos los caballos se encabritaron.

«¡Conténlos!», gritó Darius.

Zevran apenas se movió. Debería estar alerta, listo para luchar, pero en cambio lo único que sentía era a ella. No con claridad. Una extraña calidez de conexión. Como un hilo tensado entre ellos. Cuanto más se acercaban, más fuerte se hacía.

Zevran cerró los ojos durante medio segundo. ¿Estaba entrando en celo? ¿En medio de una caza?

Abrió los ojos. «Seguid adelante».

Darius lo observó. «Tus ojos».

«¿Qué les pasa?»

«Han brillado».

Zevran no dijo nada. El capitán apartó la mirada.

Cabalgaron hasta que la oscuridad les obligó a acampar. El fuego ardía con poca intensidad. Los guerreros comieron en silencio. Zevran se quedó de pie más allá del campamento, con la mirada fija en el bosque. Podía sentirla de nuevo. Más cerca.

Su lobo se inquietaba en su interior.

Compañera.

Zevran apretó los puños. «Lo sé».

El lobo gruñó. Encuéntrala.

«No».

Una oleada de deseo lo recorrió. Zevran cerró los ojos. La sensación se hacía cada vez más difícil de ignorar. Casi podía olerla. Algo dulce. Salvaje. Como las flores después de la lluvia.

Se le cortó la respiración. Nunca había experimentado nada parecido. Ya había conocido el deseo antes. Ya había conocido la atracción. Esto era diferente. Era como si le arrastraran hacia un lugar en el que nunca había estado y, de alguna manera, lo echara de menos.

Su lobo quería correr. Quería atravesar el bosque. Quería encontrar a la mujer unida a ese hilo invisible y traerla cerca.

Zevran se negó. «Me obedecerás».

Su lobo gruñó.

«Lo harás».

La sensación se intensificó. Por un momento, las rodillas casi le fallaron. Zevran se agarró al tronco de un árbol. Su respiración se volvió más pesada.

Entonces oyó una voz a sus espaldas.

«¿Príncipe?»

Se giró. Darius estaba a varios pies de distancia. «¿Estás bien?»

Zevran se enderezó. «Bien».

Darius no le creyó. «Parece que has visto un fantasma».

«Ya te he dicho que estoy bien».

El capitán lo observó detenidamente. Luego asintió. «Como ordenes».

Zevran volvió a mirar hacia el bosque. La sensación se estaba desvaneciendo. Pero solo ligeramente. En algún lugar de allí fuera, su compañera estaba despierta. Y tenía miedo. Eso también lo podía sentir.

Partieron antes del amanecer. El viaje se volvía más extraño con cada milla. Encontraron árboles marcados con símbolos que ninguno de los guerreros reconocía. Un zorro muerto con venas negras que le recorrían el pelaje. Un arroyo cuya agua se había oscurecido de la noche a la mañana.

Y una vez, justo antes del atardecer, se toparon con una manada de lobos que permanecían en silencio en medio del camino. Había al menos doce. Sus ojos eran plateados. No atacaron. Simplemente observaban a Zevran.

Entonces, el lobo más grande dio un paso al frente. Bajó la cabeza.

El lobo de Zevran se inquietó. Compañero.

El príncipe se quedó mirando al animal. —Apártate.

El lobo no lo hizo.

Los ojos de Zevran destellaron. —Apártate.

Lentamente, la criatura se hizo a un lado. El resto la siguió.

Darius se quedó mirándolos mientras se alejaban. —Nunca había visto a lobos salvajes inclinarse ante nadie.

Zevran apartó la mirada. —Yo tampoco.

Siguieron cabalgando. Aquella noche, acamparon cerca de una torre de vigilancia en ruinas. El fuego apenas resistía el viento. Zevran se sentó apartado de los demás. Volvía a sentir el vínculo. Más fuerte. Tan fuerte que casi podía percibir los latidos de su corazón.

Bum.

Su propio corazón respondió.

Bum.

Miró hacia el horizonte. Un tenue resplandor rojo teñía las nubes.

«¿Quién eres?», susurró.

El viento no trajo respuesta alguna.

Entonces, una rama se partió detrás de él. La mano de Zevran se dirigió hacia su espada. Se giró.

Un hombre se encontraba al borde de la luz de la hoguera. Sin caballo. Sin arma. Sin ningún indicio visible de por dónde había venido. Era viejo. Más viejo de lo que cualquier viajero debería ser para caminar solo por este bosque. Su capa estaba rasgada. Tenía el pelo blanco. Pero sus ojos eran penetrantes.

Los guerreros desenfundaron sus armas de inmediato.

«¡Identifícate!», gritó Darius.

El desconocido sonrió. «Has estado buscando algo».

Zevran se levantó lentamente. «¿Quién eres?».

El hombre ignoró la pregunta. «No deberías estar aquí».

«Este es mi reino».

«No por mucho tiempo».

Los guerreros intercambiaron miradas inquietas.

Zevran dio un paso adelante. «Dime tu nombre».

«Los nombres son para los vivos; a los muertos les da igual».

El desconocido señaló hacia el norte. «Ravenhollow».

El nombre se cernió sobre el campamento.

Zevran lo miró fijamente. «¿Qué hay en Ravenhollow?».

«La última Nyxari».

Silencio. Darius miró a Zevran. Uno de los guerreros susurró una plegaria.

Zevran no podía moverse.

El desconocido continuó: «Ella no sabe lo que es».

«¿Cómo lo sabes?».

«Porque está empezando a recordar».

Un viento frío barrió el campamento. De repente, el fuego se volvió azul. El desconocido dio un paso atrás.

Zevran desenvainó su espada. «Espera».

Pero el hombre ya se estaba desvaneciendo en la oscuridad.

«Necesito más respuestas».

El desconocido se detuvo. Sin volverse, dijo: «Protege lo que encuentres, Zevran; todo depende de ello».

Entonces se desvaneció.

Zevran permaneció inmóvil. Su lobo ya no estaba inquieto. Estaba completamente despierto. La palabra resonaba en su interior. Zevran miró hacia el horizonte del norte.

Ravenhollow.

El último nyxari estaba allí.

Darius se acercó a él con cautela. «¿Alteza?».

Zevran enfundó su espada.

«¿Deberíamos cabalgar toda la noche?».

«No».

Miró hacia el bosque lejano.

«Mañana».

Darius asintió.

Zevran permaneció despierto mucho después de que los demás se hubieran ido a dormir. Se quedó de pie bajo el cielo oscuro, con la mirada fija en Ravenhollow.

Aquellas palabras no dejaban de resonar en su mente: «Protege lo que encuentres». Zevran casi se echó a reír. Las brujas son engañosas; esto debe de ser otro truco.

Mañana no quedará ni un solo nyxariano en pie.