Dos horas antes, en uno de los almacenes del muelle, al oeste de Portclair, ya se respiraba la furia.

¡Crac!

Una botella de licor se estrelló contra la pared de hormigón y se hizo añicos. El licor mezclado con sangre goteaba sobre el piso mugriento, mientras varios hombres corpulentos permanecían con la cabeza agachada, sin atreverse a mover ni un dedo.

—¡Basuras inútiles! —rugió Falcon con la respiración áspera y pesada—. ¿Ni siquiera pudieron sacar con vida a esa mujer?

Uno de sus hombres agac