La foto parece sencilla.

Demasiado sencilla.

Pasillo del hotel Lucienne. Luz pálida de la mañana. Alfombra de lujo. Paredes crema. Y ella misma, seis años más joven, cara pálida, pelo desordenado, una mano apretando un sobre grueso.

No hay sonido en la foto.

No hay contexto.

No hay escena siguiente, cuando ella tiró el sobre sobre la mesa y se fue.

Solo un fotograma suficiente para hacer creer a todo el país que aceptó dinero y desapareció.

—Maldita sea —susurra Camila por el altavoz de vídeo al otro extremo de la mesa.

Por una vez, todo el salón está de acuerdo.

Helena amplía la imagen en la tableta.

—No es de las cámaras de prensa —dice—. El ángulo es alto. Fijo. Esquina del pasillo interior.

—Vídeo vigilancia del hotel —dice Isabella.

Su voz es más calmada que lo que siente en el pecho.

Bien.

Porque no puede desmoronarse ahora.

Todavía no.

Alejandro mira la pantalla sin parpadear.

Sus ojos oscuros están demasiado tranquilos.

Demasiado concentrados.

Una mala señal que Isabella ya empieza a conocer bien.

—Usan un solo fotograma —dice en voz baja—. Significa que no tienen toda la grabación.

Ortega asiente rápidamente.

—Sí —dice, pasando el dedo por la pantalla—. Si tuvieran la grabación completa, también mostrarían que tú tiraste el sobre. No quitarían a propósito la parte que ayuda a tu versión a menos que esa parte los destruya.

Padre Tomás entrelaza los dedos.

—Entonces necesitamos la grabación completa.

Helena mira el reloj.

—Una hora y cuarto.

Valentina alza una ceja.

—Qué gracioso. Parece que estamos hechos para vivir de un borde de precipicio a otro.

Ruiz suspira.

—Si tu boca fuera un freno, mi vida sería más fácil.

—Prefiero ser el acelerador —contesta Valentina.

El sheriff las ignora.

—Necesitamos dos cosas. Primero, prueba de que la foto fue manipulada por los demandantes. Segundo, testigos o archivos que muestren que el sobre no fue aceptado.

Los ojos de todos bajan por reflejo hacia Isabella.

Ella mira la foto de nuevo.

Luego habla en voz baja:

—Yo tiré el sobre. Pero ningún testigo tendrá valor más que...

Se detiene.

No hace falta terminar la frase.

El nombre sigue vivo en todo el salón.

Ricardo.

Lucía es la que responde.

—O alguien del hotel que todavía esté vivo y no haya sido comprado de nuevo.

Todos se vuelven hacia ella.

La mujer está sentada en una silla de madera cerca de la ventana del convento, cara moretada, un brazo vendado, pero su mente sigue siendo la más aguda de la habitación.

—¿Quién? —pregunta Helena.

Lucía cierra los ojos un instante, buscando en su memoria.

—Ricardo nunca confió en el personal fijo. Le gustaban los externos pagados por misión —dice, abriendo los ojos de nuevo—. Pero había un gerente de noche que era demasiado meticuloso con sus anotaciones. Mariano Vega.

Ortega escribe el nombre de inmediato.

—¿Todavía vive?

Lucía hace una pequeña mueca.

—Lo último que escuché es que abandonó el Lucienne hace dos años. Se fue a los archivos de la cadena de hoteles del norte.

Padre Tomás se endereza.

—Puerto Norte también tiene una sede de archivos de la cadena Lucienne.

El silencio se hace tenso de nuevo al instante.

Claro que sí.

El universo nunca se cansa de burlarse de ellos.

Alejandro se vuelve hacia Helena.

—¿Puedes conseguir acceso?

—Si es por vías normales, no hay tiempo suficiente —dice, pensando rápido—. Pero si uso la autoridad de investigación de protección a menores, quizás sí.

—No es la respuesta que me gustaría —dice Isabella.

—Ahora vivimos de los quizás —contesta Helena.

Verdadero.

Maldita sea, verdadero.

El móvil de Camila suena junto al altavoz de vídeo.

Ella mira la pantalla y hace un gesto de fastidio.

—Otra mala noticia.

—Colócala en la cola —murmura Valentina.

Camila la ignora.

—Alguien acaba de enviar a los blogs antiguos sobre tu carrera. Empiezan a darle la vuelta a la idea de que desde el principio buscabas acceso a familias ricas a través de la moda.

Isabella ríe brevemente.

Vacíamente.

—Claro que sí.

Alejandro se vuelve rápidamente.

—Envíanos el enlace.

—Ya está.

Unos segundos después, Marco vuelve a entrar con el portátil abierto y el pelo aún más desordenado, y gira la pantalla.

Blog anticuado. Entrevistas viejas. Fragmentos de frases de hace años.

“Algún día quiero diseñar para las familias más influyentes.”

Extraído de su contexto.

Torcido hasta convertirse en ambición mezquina.

Aunque en aquel momento hablaba de casas de moda, no de bodas, ni de sangre, ni de ningún hombre rico.

Helena mueve la cabeza.

—Están acumulando motivos.

—Me hacen parecer un proyecto a largo plazo —dice Isabella.

Alejandro mira la pantalla largo rato.

Luego apaga el portátil.

—Estoy harto de ver que le roban su cara y la usan para hacerle daño.

El salón se queda en silencio de inmediato.

La frase es demasiado directa.

Demasiado cercana.

Y maldita sea, en la parte que más odiaba de sí misma, se siente como algo que hacía mucho tiempo que quería escuchar.

Helena la corta rápidamente.

—Centrémonos. Dividimos los equipos —dice, señalando a Marco—. Tú, busca a Mariano Vega. Dirección, número de teléfono, lo que sea.

Marco asiente.

—Ya mismo.

—Tú —dice a la oficial del condado que guarda la puerta—, ponte en contacto con la cadena Lucienne de Puerto Norte. Usa el nombre de la investigación estatal.

La oficial se pone en movimiento.

Padre Tomás alza un dedo.

—Yo puedo ayudar con los archivos de la diócesis —dice—. El hotel Lucienne solía registrar casos de emergencia médica en la iglesia local si los clientes VIP pedían un sacerdote o un entierro rápido. —Mira a Isabella—. Si hay alguna nota de observación de aquella mañana, quizás esté guardada allí.

—Yo voy con vosotros a los archivos —dice Helena.

Ortega mueve la cabeza.

—No. Usted debe quedarse en la audiencia.

—Si no consigo esa grabación...

—Si no aparece en la audiencia, Ricardo dirá que el propio estado no está seguro.

Maldición.

Otra vez tiene razón.

Alejandro respira hondo.

—Bien. Padre Tomás va a los archivos de la iglesia. Marco busca a Mariano. Helena se prepara para la audiencia —dice, sus ojos oscuros se dirigen a Isabella—. Y nosotros...

Se detiene.

Un instante.

Como si estuviera pensando si le conviene pedirle que luche otra vez.

—...nosotros preparamos las respuestas.

Isabella sostiene su mirada.

—No me voy a quedar sentada en la sala de audiencia y dejar que digan que vendí a mis hijos.

—Lo sé.

—Si muestran la foto...

—Yo hablaré primero.

—No —dice ella, con más firmeza—. Hablo por mí misma.

Los ojos de Alejandro bajan a sus labios por una fracción de segundo.

Luego vuelven a subir.

—Bien.

Esa respuesta fácil la inquieta más de lo que debería.

—No estés tan de acuerdo tan rápido.

—Cuando estás enfadada así, normalmente tu estrategia es mejor.

Valentina aplaude suavemente.

—Por fin. Preludio legal.

Ruiz se tapa la cara con la mano.

—Ella nunca morirá, ¿verdad?

—No mientras el mundo siga siendo gracioso —contesta Valentina.

A las 07:48, el pequeño despacho del convento se convierte en una sala de preparación para juicio.

Helena organiza la línea de preguntas.

Ortega prepara la lista de objeciones.

Padre Tomás se marcha con la oficial del condado a los archivos de la iglesia.

Marco sigue buscando a Mariano Vega por teléfono, servidores y quien sabe qué otra magia tiene.

Isabella está sentada al final de la mesa, mirando la copia de la foto del sobre.

Alejandro está de pie junto a la ventana estrecha, brazo izquierdo vendado, móvil en la oreja.

—Sí —dice con frialdad—. No me importa cuál sea su estatus accionarial. Bloquea todos los fideicomisos de voto hasta que termine la audiencia federal.

Una pausa.

—Luego envía una notificación de que cualquiera que intente usar órdenes en mi nombre otra vez será demandado penal y civilmente.

Cuelga la llamada.

Luego se vuelve.

—Ricardo todavía tiene mucha gente —dice.

—Lo sé.

—Si la audiencia sale mal, usarán eso para decir que eres oportunista y no estás estable.

—Lo sé.

—Si sale muy mal, pueden pedir una segunda evaluación.

Ella levanta la cabeza.

—¿Y si la audiencia sale bien?

Alejandro la mira con una intensidad excesiva.

—Si la audiencia sale bien, te volverás mucho más difícil de atacar.

Silencio.

Ella mira la foto de nuevo.

Ella misma hace seis años.

Pálida. Perdida. Destrozada.

Y ahora van a usar la cara de aquella mujer para acabar con la vida que tiene ahora.

No.

No esta vez.

—Ya no me avergonzaré por esa foto —dice en voz baja.

Alejandro no se mueve.

Bien.

Continúa.

—Pueden traer el pasillo, el sobre y todas sus palabras sucias. Pero ya no me pondré de pie como la mujer que echaron.

Los ojos oscuros se calientan un poco.

Peligro.

Demasiado peligro.

—Bien —dice en voz baja.

—No te veas tan orgulloso.

—Es difícil.

No es el momento adecuado para que su corazón reaccione.

Pero por supuesto que lo hace.

El móvil de Marco suena con demasiada fuerza sobre la mesa.

Todos se vuelven hacia él.

Él mira la pantalla y se queda paralizado.

—Mariano Vega.

El salón cobra vida de inmediato.

—Altavoz —dice Helena.

Marco contesta.

La voz de un hombre mayor suena ronca por el altavoz.

—¿Hola?

—Señor Vega, esto está relacionado con un incidente del hotel Lucienne hace seis años. Necesitamos—

—Ya sé por qué llaman —interrumpe el hombre.

Todos se quedan quietos.

—¿Entonces tiene la grabación? —pregunta Helena.

Una pausa.

Larga.

Luego Mariano Vega dice algo que vuelve a tensar todo el salón:

—No tengo la grabación —dice, con la respiración entrecortada—. Pero tengo algo peor.