Era pasada la medianoche cuando los documentos dejaron de parecer números y empezaron a parecer una confesión.

La lámpara sobre el escritorio proyectaba un cansado círculo amarillo sobre los papeles. Afuera, Londres zumbaba débilmente—tráfico lejano, una sirena lo suficientemente distante como para sentirse irreal. Dentro del apartamento, solo estaba el suave tecleo, el ocasional susurro del papel, y dos personas sentadas demasiado cerca para todo lo que no estaban diciendo.

Mia se inclinó sobr