Dominic Scott

Três meses. Noventa dias. Eu contava pelas garrafas de whisky vazias na mesa, pelas olheiras escuras no espelho, pelas vezes que o telefone tocava e não era ela. Sofia tinha sumido há três meses. Eu tinha sumido junto. Não do mapa. Da vida. Stella não olhava mais na minha cara. A Alana perguntava pela irmã todos os dias. A Mônica servia comida que eu não comia. A Meg vinha, tentava conversar, eu não respondia.

O que adianta responder se a minha filha não está aqui?

A polícia arqui