"O perdão não apaga as cicatrizes da rejeição, mas corta as correntes que me prendiam ao veneno de quem deveria ter sido meu porto seguro."

Luccas Ashford

O subúrbio de Manhattan sempre teve um cheiro específico: uma mistura de asfalto quente, gordura de fritura e a poeira das obras que meu pai trazia nas botas.

Estacionamos o carro diante da casa de pintura descascada. Victória apertava o volante com tanta força que os nós de seus dedos estavam esbranquiçados.

— Você está pronto, Luccas? —