Punto de vista de Tyler

No sentí el dolor hasta el segundo en que miré hacia abajo y vi la sangre.

No era mía.

Estaba esparcida por su sudadera como una etiqueta de advertencia, rojo intenso y húmedo contra el suave algodón amarillo. Mis manos temblaban. No sabía si era por la adrenalina o por el olor.

Melocotón dulce. Omega. Herida.

Dioses, nunca me había movido tan rápido. Un segundo estaba estrellándome contra la barrera después de que Haskin me hiciera una jugada sucia, y al siguiente estaba enredado en plexiglás roto, desparramado mitad sobre la primera fila y mitad sobre una chica que olía como mi peor tentación.

Erica.

Eso era lo que habían dicho que se llamaba.

No se suponía que me involucrara. No aquí. No ahora. Tenía órdenes estrictas de mantener un perfil bajo, bajar la cabeza, evitar peleas y no generar titulares. El entrenador Aster prácticamente me lo había tatuado en el equipamiento.

Pero en el instante en que la golpeé, en el instante en que vi esos ojos verdes muy abiertos nublarse, algo dentro de mí se rompió. Instinto alfa. Crudo. Violento. Protector.

—¡Quítate de encima de ella! —había gritado una chica rubia, su amiga, supuse. Parecía lista para lanzarme un puñetazo ella misma.

Me aparté de Erica a toda prisa, con las manos suspendidas en el aire como si pudiera arreglarlo solo con estar cerca. El olor de su sangre se mezclaba con el dulce rastro de sus feromonas de omega, haciendo casi imposible pensar con claridad.

Un médico llegó hasta ella antes que yo, revisándole el brazo.

—Cortadura por la barrera —dijo rápidamente, con los guantes de látex ya manchados—. Profunda, pero no arterial. Va a necesitar puntos.

—Yo me encargo de ella —llamó el doctor Connor, el médico del equipo.

Ni siquiera me di cuenta de que los estaba siguiendo hasta que iba a medio camino por el pasillo detrás de los vestuarios. Uno de mis compañeros, quizás Jenkins, intentó agarrarme, pero lo empujé. Necesitaba verla. Asegurarme de que estuviera bien.

Esto era culpa mía.

No debería haber perdido el control ahí fuera. No debería haber dejado que Haskin me provocara.

Ahora esta chica —esta omega delicada y de ojos grandes— estaba sangrando porque yo no había podido mantener mi maldito temperamento bajo control.

Cuando encontré la sala médica, el entrenador Aster ya estaba allí. Hablaba con la chica, con un portapapeles en la mano, murmurando algo sobre formularios de responsabilidad. Empujé la puerta justo cuando Connor le lanzó una mirada severa.

—Frank —dijo Connor con firmeza—, no estás ayudando.

El entrenador parecía querer discutir, pero finalmente levantó las manos y se apartó.

Y entonces la vi de nuevo. Erica. Sentada en la camilla, con la sudadera medio destrozada, sangre seca en el brazo y el labio temblando como si no supiera si llorar o lanzar algo. Probablemente contra mí.

Di un paso adelante, sin saber qué decir.

—¿Está… bien?

Connor miró por encima del hombro.

—Sobrevivirá. Por poco no necesitó una transfusión con toda la sangre que perdió. Va a necesitar vigilancia por una conmoción leve y unos cuantos puntos.

Erica levantó la vista hacia mí en ese momento, con los ojos aún vidriosos y las mejillas pálidas.

—¿Tú… tú eres el que… me golpeó?

Hice una mueca.

—Sí. Lo siento. No se suponía que pasara eso.

Su amiga resopló desde la esquina.

—¿Tú crees?

Connor me agarró del brazo y me empujó hacia el pasillo.

—Déjame terminar de curarla. Vuelve en diez minutos.

Quería protestar, pero sentía la mirada de Erica clavada en mi espalda y no quería empeorar las cosas.

Así que asentí y salí.

Caminé de un lado a otro por el pasillo durante exactamente siete minutos y veinticuatro segundos antes de que Connor saliera y me hiciera señas para entrar.

—Está cosida y vendada. Un poco aturdida por los analgésicos, así que no esperes frases completas —dijo, sosteniendo la puerta abierta.

Dentro, Erica estaba apoyada contra la pared, con el cabello revuelto y el flequillo cayéndole sobre los ojos. Su mano buena sujetaba una botella de agua; el brazo herido ahora estaba envuelto en gasa. Parpadeó al verme, con los labios entreabiertos como si quisiera decir algo pero no supiera qué.

Me aclaré la garganta.

—Soy Tyler. Tyler Wood.

—Sé quién eres —intervino su amiga—. Todo el mundo lo sabe.

Asentí.

—Bien. Escucha, me siento fatal por lo que pasó. Déjame llevarte a casa. Mi coche está atrás. Mi chófer os puede llevar a las dos con seguridad.

—No —empezó Erica, pero la rubia la interrumpió.

—Lo aceptamos. Gracias.

Erica parecía querer protestar de nuevo, pero los medicamentos claramente le estaban ganando la batalla. Se hundió un poco, asintiendo con cansancio.

Me quedé allí, inseguro. No estaba acostumbrado a sentir culpa; la mayor parte de mi vida la había pasado patinando con la mandíbula magullada y un encogimiento de hombros. Pero algo en verla herida… verla sangrando por mi culpa… no me sentaba bien.

Antes de salir de la habitación, me giré hacia ella.

—¿Puedo… conseguir tu número? Solo para saber cómo estás. Asegurarme de que te encuentres bien.

Sus labios se separaron, pero su amiga respondió otra vez.

—Te mandaremos un mensaje.

Tomó mi teléfono, tecleó algo rápidamente y me lo devolvió.

Miré el número, luego a la omega que todavía me observaba como si yo fuera un tornado con patines.

—Gracias —dije en voz baja—. Por no gritarme.

Erica me regaló una sonrisa cansada.

—Gritaré mañana.

Cuando llegué a casa, mi cerebro estaba frito. Dejé caer la bolsa junto a la puerta y me derrumbé en el sofá, todavía con los pantalones de calentamiento puestos. Cerré los ojos, pero su olor no se iba de mi nariz. Esa dulzura de melocotón suave como de omega se había hundido en mis pulmones como una droga.

Nunca había reaccionado así antes… con nadie. Claro que había estado cerca de omegas. Había salido con algunas, me había acostado con unas cuantas, pero ninguna había olido así.

Ella era un problema. Una complicación. Una complicación suave, sangrante y de ojos grandes en la que no podía dejar de pensar.

Cuando finalmente me levanté del sofá para revisar mi bolsa de equipamiento, algo pequeño y rosa cayó al suelo.

Una cartera.

Su cartera.

Erica.

La recogí y la hojeé. Licencia de conducir. Carné de estudiante. Una pegatina de conejo. Dinero en efectivo. Y un leve rastro de su olor que se aferraba a las costuras como si estuviera cosido en ella.

Me senté en el borde de la cama, sujetando la cartera como si pudiera desaparecer.

Debería haberla enviado de vuelta con mi chófer. Mandarle un mensaje y pedirle la dirección. Pero el alfa en mí —la parte que no había dejado de zumbar desde que me miró con esa expresión aturdida— decía que no.

Tú se la llevas. Tú lo arreglas.

Así que a la mañana siguiente, después de una ducha fría y una larga discusión interna, lo hice.

La encontré caminando fuera del edificio de su residencia, envuelta en una camisa de franela que parecía dos tallas más grande y estremeciéndose ligeramente cada vez que el viento le daba.

—¿Erica? —la llamé.

Se giró, con el cabello revuelto por el viento y los ojos muy abiertos por la sorpresa.

—¿Tyler?

Su amiga Alexis —ahora ya sabía su nombre— estaba a su lado, sonriendo como si acabara de ganar una apuesta.

—Te dejaste esto —dije, levantando la cartera rosa.

Erica parpadeó.

—Dios mío. Ni siquiera me había dado cuenta…

—Pensé que sería mejor devolvértela en persona. No estaba seguro de si recordabas bien lo de anoche.

La tomó con cuidado; sus dedos rozaron los míos. El contacto fue eléctrico.

—Lo recuerdo —murmuró.

Tomé aire.

—¿Cómo está el brazo?

—Dolorido. Pero funciona. El doctor Connor me cosió como un profesional. —Me dedicó una media sonrisa, luego dudó—. Gracias… por venir.

Antes de que pudiera responder, mi teléfono vibró en el bolsillo. Lo miré: entrenador Aster. Sin duda quería gritarme por más mala prensa.

—Tengo que ir al entrenamiento —dije, retrocediendo—. Pero… lo dije en serio. Avísame si necesitas cualquier cosa. Cualquier cosa.

Erica parecía querer decir algo más, pero Alexis la empujó suavemente hacia delante.

—Mándale un mensaje luego —susurró, lo suficientemente alto para que yo lo oyera—. No hagas obvio que te gusta.

Solté una risa por lo bajo y me di la vuelta.

Pero justo cuando doblaba la esquina, me di cuenta de que no había hecho la pregunta que me ardía en la cabeza desde anoche.

La que tendría que hacerle pronto, porque si no, tenía miedo de volverme loco.

¿Qué demonios hago si ella es mi pareja destinada?

Esa noche, me quedé sentado en el vestuario mucho después de que los demás se hubieran ido, con el metal frío del casillero contra mi espalda. Miré su número en el teléfono por centésima vez, con el pulgar suspendido sobre la pantalla. Mis instintos rugían, exigiéndome que la llamara. Pero los instintos ya me habían arruinado antes. ¿Y si contactarla… la arruinaba a ella también?