Minha avó estava sentada na poltrona perto da vitrine, os dedos magros trabalhando no tricô. O novelo de lã azul descansava em seu colo, e ela murmurava baixinho para si mesma, concentrada nos pontos que tecia com a paciência de quem fazia aquilo há décadas.

— George! — A voz da minha avó me tirou do transe.

Meu coração deu um salto, e um arrepio subiu pela minha espinha. Levei um segundo para perceber que ela não estava falando sozinha. Ela estava olhando para a porta. Para alguém pa