Cinco horas da manhã.

Os minutos se arrastavam cada vez mais enquanto o tic tac ritmado dos ponteiros do relógio da cabeceira de minha nova cama erodiam por minha cabeça, rodando em círculos, e me virando ao avesso numa tortura incessante.

As articulações de meus dedos já estavam doloridas pelo maneirismo constante em que eu os estalava, uma mania perversa que eu tinha quando meu nervosismo excedia meus limites de hesitação. Até o que sobrara de minhas unhas já havia sido roído, e o chão claro forrado com o tapete cor de madeira já estava gasto de tanto ser pisoteado.

Aquela altura, eu já devia ter quebrado todos os recordes mundiais de caminhada. A mais de meia hora daquela mesma forma, eu já devia ter percorrido muito mais de um quilômetro apenas no interior de meu quarto, vagando para lá e para