Nate Donovan

O hospital parecia um túmulo, o zumbido dos monitores e o cheiro de antisséptico pesando no ar enquanto eu encarava o Dr. Reynolds, meu sangue fervendo. “Repete,” ordenei, a voz baixa, quase um rosnado, como se eu não tivesse ouvido direito.

O médico ajustou os óculos, o rosto tenso. “A senhora Yolanda sofreu uma lesão irreversível na cervical devido à queda. Ela está tetraplégica. Não há prognóstico de recuperação.”

Por um segundo, o mundo parou. Tetraplégica. Yolanda, a mulher que quase matou minha família, agora confinada pra sempre. “Como dizem,” falei, um sorriso amargo nos lábios, “o mundo não dá voltas, ele capota. Yolanda tá colhendo exatamente o que plantou.&rdq