David Jones

Quando saí do quarto da UTI, o corredor me pareceu longo demais. O som dos monitores ainda grudava no ouvido, junto com a imagem do pequeno Jack com aquelas bochechas em brasa. Respirei fundo, tentando puxar calma de algum lugar que não existia.

Na recepção pediátrica, encontrei Dona Helena sentada, o rosto marcado pela angústia. Assim que me viu, ela se levantou rápido demais para a idade, tropeçando um pouco nos próprios pés.

“Moço… meu neto? Como ele tá?” A voz dela saiu quase sem ar.

Toquei de leve no braço dela, guiando-a de volta à cadeira. “Ele tá sendo cuidado agora, Dona Helena. Est