POV de Fiora

La luz de la mañana se filtra por las ventanas de la cocina. Me muevo rápido: huevos que se rompen, salmón que se corta, carne de cangrejo que se desmenuza entre mis dedos.

La comida es el camino al corazón de un hombre.

Al menos eso es lo que mi mamá siempre decía. Justo antes de darme otra receta y susurrar: "Mantenlo bien alimentado, mantenlo dócil".

Lucas Thorne no parece dócil.

Lo dispongo todo en una bandeja. Salmón ahumado. Prosciutto. Cangrejo. Huevos de codorniz sobre un lecho de hierbas. Perfecto. Comestible. Una ofrenda de paz.

Hago una pausa frente al espejo. Me arreglo el vestido. Me toco el vientre—aún plano, aún secreto—y fuerzo una sonrisa.

Aquí vamos.

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El pasillo es demasiado largo. Demasiado silencioso. Su puerta se alza al final como un desafío.

Aprieto la bandeja con más fuerza.

Entonces—CRASH.

Vidrios se rompen dentro del cuarto. Retrocedo de un salto. Mi corazón late con fuerza.

Su voz atraviesa la puerta. "Maldito incompetente. Preséntate en Recursos Humanos y entrega tu renuncia. Estás despedido".

Silencio. Luego el golpe de un teléfono.

Me quedo paralizada. Apuesto a que ni siquiera dejó que el tipo se explicara.

La puerta se abre de golpe.

Salto hacia atrás. Lucas ocupa todo el marco—pelo desordenado, camisa desabotonada, pecho agitado. Sus ojos bajan hacia mí. Luego a la bandeja.

Ilegible.

"¿Eso es para mí?"

Parpadeo. "¿Eh?" Deja de mirar su pecho. "Sí. Sí, es para ti. Pensé que querrías desayuno en la cama. Pero ya que estás levantado—puedo ponerlo en el comedor".

Su boca se curva. Irónica. Fría.

"Qué lástima". Se apoya contra el marco de la puerta. "Prefiero a las mujeres que no saben cocinar".

Abro la boca. No sale nada.

Él echa un vistazo a la bandeja. "Bajo en un minuto. Ah—y añade más camarones".

La puerta se cierra en mi cara.

Me quedo ahí. La bandeja temblando en mis manos.

¿Mujeres que no saben cocinar?

Mascullo todo el camino abajo. "¿Se refiere a menores de edad? ¿O simplemente a mujeres… vagas?"

No hay respuesta. Solo mis pasos y el peso de un secreto que se vuelve más pesado.

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Veinte minutos después, él está sentado en la cabecera del comedor. Portátil abierto. Tenedor en una mano. Desplazando. Comiendo. Ignorándome.

Me mantengo cerca del aparador.

"¿Quieres un poco más de vino?"

Deja de teclear.

Sus ojos se dirigen a la copa de vino vacía. Se quedan ahí. El silencio se alarga—denso, deliberado.

Luego vuelve a su portátil. Me ignora por completo.

Respiro en voz baja y con cuidado.

Entonces—

"¿Recuerdas a esa mujer hermosa que fue a tu boda?"

La columna se me pone rígida.

Él sonríe de medio lado. Lenta. Cruel. "La que te robó completamente el protagonismo".

Sé exactamente a quién se refiere. Cabello platino. Vestido rojo. El paso por el pasillo como si fuera suyo.

"La recuerdo". Mi voz se mantiene firme. "Me estuvo mirando todo el tiempo. Con envidia".

Él me mira de reojo. Cortante.

"No te adelantes, cariño". Teclea en su teclado. "Estamos casados solo por contrato. Puedo seguir viendo a quien quiera". Pausa. "Dudo que puedas satisfacer todas mis necesidades".

El calor sube por mi cuello.

No reacciones. No le des la satisfacción.

Mantengo mi rostro impasible.

Él continúa, casual, como si estuviera discutiendo precios de acciones. "Es mi ex. Se suponía que nos íbamos a casar. Pero es muy infantil". Se encoge de hombros. "Nunca funcionó".

Suélto una risa suave y amarga.

"Apuesto a que ella no sabe cocinar".

Sus dedos se detienen en el teclado.

"La sigo amando de todas formas". Me mira ahora—directo, deliberado, cruel. "Un tipo de amor que nunca recibirás de mí. Ni de ningún otro hombre".

Las palabras caen como una bofetada.

Exhalo. Larga. Lenta. Cansada.

"Estás intentando que esto sea muy difícil para mí, ¿verdad?"

Él no dice nada. Solo observa.

Ladeo la cabeza. Fuerzo una sonrisa.

"Bueno—sigues siendo mucho más agradable comparado con todos los otros hombres con los que he estado". Hago una pausa. "Así que… felicitaciones por eso".

Algo brilla en sus ojos. Sorpresa. Quizás irritación.

Luego vuelve a su portátil.

El silencio continúa. Más denso que antes.

Me sirvo un vaso de agua y lo bebo lentamente, escondiendo el temblor de mi mano.

Él cierra su portátil con un golpe seco.

"Debería haberla embarazado". Las palabras salen atropelladas—descuidado, cruel, con intención de herir. "Quizás si lo hubiera hecho, estaría con ella en lugar de contigo".

Me quedo helada.

Se levanta. Recoge su portátil. No me mira.

"No olvides leer esos libros que te di". Plano. Desdeñoso. "Tienes mucho que aprender".

Se aleja. Deja su comida a medio comer. Me deja parada junto al aparador.

La puerta hace clic al cerrarse detrás de él.

Miro su plato. La cara vajilla. Los huevos perfectos que preparé con manos temblorosas esta mañana. Intactos. Olvidados.

Mi mano se mueve antes de que piense.

El vaso golpea el aparador—¡zas!—el agua salpica por encima del borde.

Jadeo. Retrocedo. Miro mis dedos temblorosos.

¿Desde cuándo hago eso?

Presiono las palmas contra el fresco mármol. Inhala. Y exhala.

Son las hormonas. Eso es todo. Solo el embarazo.

Él no es violento. No me está pegando. Esto está bien.

Todavía puedo cambiar las cosas. Hay mucho tiempo.

Pero—

¿Por qué duele?

Cada vez que apunta, cada vez que dispara, cada vez que sus palabras dan en el blanco—¿por qué arde?

Me cubro la boca.

¿Me enamoré de él aquella noche?

Una noche. Un extraño en la oscuridad. Y lo he llevado conmigo desde entonces—en mi cuerpo, en mi pecho, en este lugar estúpido y esperanzado que no deja de creer que él podría ser amable.

Las lágrimas caen. Calientes. Humillantes.

Me abanico la cara. Parpadeo con fuerza. Respiro más rápido.

No se detiene.

Presiono ambas manos contra mi vientre—contra el secreto, contra la prueba, contra la única parte de él que no puede rechazarme.

Él quería que ella llevara a su hijo.

En cambio, le tocó yo.

Y nunca sabrá la diferencia hasta que sea demasiado tarde.

Presiono más fuerte contra mi estómago. Las lágrimas siguen cayendo—silenciosas, tercas, furiosas.

Compórtate, Fiora. Has sobrevivido cosas peores. Sobrevivirás a esto.

Tomo una servilleta. Me seco los ojos. Respiro.

Mi teléfono vibra.

Número desconocido. Probablemente la prensa. Lo silencio.

Vibra.

Vibra.

Tres mensajes. Mismo remitente.

Desbloqueo la pantalla.

La primera foto me detiene el corazón.

Yo. Aquella noche. Saliendo del hotel. Pelo enredado. Vestido arrugado. La hora marcada en la esquina: 11:47 PM.

La segunda foto—

Lucas. Entrando al mismo hotel. La misma noche. El mismo minuto.

Mis manos tiemblan.

El tercer mensaje es texto.

"No puedo creer que te hayas casado con algún bastardo rico. ¿Tan fácil fue seguir adelante? Pudimos haber hecho que funcionara. Todavía quiero que vuelvas conmigo—y voy a recuperarte. Llámame. Ahora. Antes de que esto se ponga feo".

El teléfono se resbala. Golpea contra el aparador.

Gabel.

Mi ex. El que me abofeteó en la plaza. El que robó el reloj y el dinero.

Me ha estado vigilando todo este tiempo.

Me agarro del aparador. La habitación se inclina.

Tiene fotos. De aquella noche. Lo que significa que sabe lo de Lucas. Sabe lo de la aventura de una noche. Pero, ¿cuánto sabe realmente?

Dejé a Gabel hace un año. Un año de silencio. Un año de sanación. Y él ha estado ahí fuera, acumulando munición.

Tomo mi teléfono. Miro los mensajes.

Quiere que llame. Quiere que vuelva a su órbita donde puede controlarme, lastimarme y poseerme.

Pero si no lo hago—

Podría enviarle las fotos a Lucas. El contrato se rompe. Mi familia lo pierde todo. El bebé—

Presiono la mano contra mi vientre. Mi mano se extiende lentamente hacia el teléfono, voy a su número y presiono llamar.