Nas redondezas de York, o vento frio do rigoroso inverno dava o toque clássico àquela bela cidade interiorana. O som que se ouvia sobre as casas do vilarejo era apenas o sussurro seco da brisa gelada. York era o tipo de cidade que resistia ao tempo, não apenas por sua força que transcendia gerações, mas porque algo mágico existia lá. Algo que ninguém nunca descobriria. Uma aura de mistério e alento, que a tornava imortal.

O castelo de York não era diferente. Suas estruturas suportaram a Guerra das Rosas e as tantas revoluções e armadilhas que os inimigos da nobreza local tramaram durante os séculos em que a construção majestosa se ergueu imponente em direção ao céu.

Mas hoje aquele castelo conhecia um mau dia. Fato este comprovado pelo incômodo silêncio reinante, quebrado apenas pela janela que, apesar de fechada, ainda se movia pela forte ventania do lado de fora.

Naquela sala, aquecida pela lareira acesa, um grupo se encarava, espantado. Em especial dois homens, de mesma estatura, m