POV/ DOMINIC FERRARO

O silêncio no carro era pior que o som das metralhadora no salão horas antes. Lorenzo dirigia com os nós dos dedos brancos no volante, a mandíbula tão travada que eu podia ouvir o ranger dos dentes dele. Eu estava no banco do carona, esperando ele dizer alguma coisa, me xingar, me mandar a merda, gritar ou qualquer coisa. Mas ele permaneceu calado.

— Você vai me pedir desculpas agora ou vai esperar chegarmos no aeroporto? — perguntei, minha voz saindo como um rosnado seco.