La mano que jaló a Tony hacia el callejón oscuro era fuerte pero no amenazante. El vaquero se encontró cara a cara con un hombre mayor, de unos 60 años, con cabello canoso y barba desaliñada.

— Tranquilo, muchacho — dijo el hombre con voz rasposa pero amable — No voy a lastimarte.

Tony, aún jadeando por la carrera, asintió agradecido.

— Gracias, señor, estaba en un aprieto más grande que un toro en una tienda de porcelana.

El hombre soltó una risita.

— Me llamo Frank — se presentó, extendiendo