Depois de cerca de quinze, Carlos estacionou diante de uma pequena casa de madeira, solitária no meio do pasto. A construção simples tinha paredes gastas pelo tempo e um alpendre estreito. Por sorte havia eletricidade e uma lâmpada fraca iluminava a varanda.

— É aqui. — disse ele, descendo do carro.

Natália desceu devagar e seguiu Carlos. Dentro da casa, um fogão de lenha, alguns poucos móveis: uma cozinha rústica com mesa de madeira e quatro cadeiras, uma prateleira com panelas de ferro. No canto, uma cama grande coberta por uma colcha de retalhos. Na parede, arreios e cordas de couro pendurados lembravam que aquela casa deveria ser de algum vaqueiro.

Ela abraçou o próprio corpo, hesitante.

— O senhor… mora aqui?

Carlos sorriu de canto.

— Não. Ninguém mora aqui há algum tempo. Não se preocupe, não será incomodada.

Ele pegou uma garrafa térmica com café e serviu numa caneca e a colocou diante dela.

— Tome. Vai aquecer e acalmar um pouco.

Natália segurou a caneca, o calor atravessando