POV Killian

O som da porta batendo ecoou pela casa como um tiro.

Por um segundo, fiquei parado no meio da sala de jantar, o corpo ainda quente de raiva e o peito… vazio.

A mesa estava posta. O meu jantar, intocado.

As taças refletiam a luz dourada do lustre, e o silêncio que ficou era quase insuportável.

Passei a mão pelo rosto, respirando fundo, tentando me convencer de que ela estava exagerando. Que eu não devia me afetar tanto. Mas não adiantava.

O gosto daquela discussão ainda estava preso na garganta, amargo, ácido, real. E, pior, ela tinha razão.

Puxei a cadeira e me sentei, encarando o prato à minha frente. As batatas estavam frias. O vinho, morno.

Mas nada disso importava. A única coisa que eu conseguia pensar era na forma como ela me olhou antes de sair.

Não foi ódio. Foi decepção. E a decepção dela doía mais do que qualquer acusação.

Peguei o copo e girei o vinho sem bebê-lo.

O reflexo vermelho lembrava o batom no colarinho e só então percebi o quanto aquela marca me enojava