Ivone franziu a testa, incapaz de evitar o pensamento:

"Empregada doméstica? Eu? Preciso disso, por acaso?"

O que Basílio estava pensando? Tudo bem que ela estava fingindo ser uma pessoa humilde, mas o que ele tinha visto para imaginar que ela fosse tão pobre a ponto de precisar trabalhar como empregada?

— Um pai alcoólatra, uma mãe que prefere o filho homem, um irmão solteirão e uma garota quebrada. Isso não foi o que você disse? — Basílio estreitou os olhos, olhando para ela através do vidro semiaberto do carro. Ele analisou a menina na bicicleta elétrica e soltou uma risada de escárnio. — Já esqueceu as suas próprias palavras?

Com esse comentário, Ivone finalmente se lembrou. Ela tinha mesmo inventado aquela história dramática, mas sequer se lembrava das palavras exatas. Basílio, no entanto, parecia ter gravado tudo.

Sim, ela havia montado todo um roteiro de vida trágica para si mesma: uma pobre coitada ignorada pela família.

— Isso mesmo, Sr. Basílio, que perspicácia. O senhor é mu