A tarde caía devagar sobre a mansão. Aquela luz dourada e horizontal do fim do dia entrava pelas janelas altas da sala de chá em ângulos que tornavam tudo levemente irreal — o tipo de luz que amacia as arestas das coisas, que faz o mundo parecer mais tranquilo do que é. As sombras se alongavam sobre o assoalho de madeira, sobre a mesa posta com a xícara de porcelana fina, sobre as mãos de Anitta que se moviam com aquela precisão cuidadosa de quem aprendeu a existir sem ocupar espaço demais. Ant